Книга Лоуренса оказалась коварна так же, как и ее главный герой. Вроде бы только взял в руки, пробежался глазами по первой странице, а потом раз – и с недоумением смотришь на послесловие. И ведь совершенно ясно осознаешь, что она ничем не выделяется из ряда себе подобных. Типичный середнячок, приятный способ скоротать пару свободных часов. Только вот почему-то так и тянет поставить ее рядом с мастодонтами жанра. И, по моему мнению, она это заслуживает. Хотя бы из-за своего удивительного послевкусия, которое, будто от чашки хорошего чая, продолжает радовать еще долгое время. После книг Мартина чувствуешь себя перетянутой струной, старой и потертой, готовой сорваться в любой момент; после произведений Аберкромби появляется ощущение, будто тебя ударили по голове чем-то очень тяжелым. А после романа Лоуренса остается полная сумятица в сердце и зуд на самых кончиках пальцев. И невыносимо хочется узнать, что же все-таки будет дальше.

Помимо замечательного остатка, в книге есть и иные аспекты, заслуживающие похвалы.